Stasya, elle a eu une sale vie avant de débarquer en Australie. Elle a cruellement manqué d'éducation. Elle a erré comme une pauvre âme à Saint-Pétersbourg avec des gens paumés, des vrais, des torturés, qu'elle connaissait à peine. × Si elle ne devait garder qu'un bouquin, elle choisirait un Irvine Welsh, parce qu'il a la violence gratuite et la rage outrancière. × Elle a une écriture illisible et rature sans cesse. × Être violoniste, c'est un métier de passion, c'est un besoin, mais elle aurait très bien pu être fleuriste, pompiste de nuit, ou caissière. × Stasya, elle s'en fout de tout. Elle se fout du chien qui pisse dans sa rue, de la gamine trop maquillée, hissée sur des talons de douze, de savoir si le trou dans le cœur, là, juste à gauche, est réel. Stasya se fout de tout. × Elle a besoin de liberté pour se sentir vivante, de vitesse, d'adrénaline, de douleur bariolée. Elle a besoin de Gabriel et ses mots sales, Gabriel et ses mains insolentes. × Elle a eu une seule amie, que ce petit con de Gabriel a fini par baiser à l'arrière d'une bagnole, ou dans des chiottes de boîte, elle en sait trop rien et elle s'en fout, encore une fois. Elle n'arrive même pas à lui vouloir, à cette traînée, parce qu'elle sait ce que ça fait, elle sait ce que c'est de désirer Bates. × Elle est incapable de faire la paix avec elle-même, tiraillée entre les horizons, mi-colorée, mi-fanée, Stasya vacille. × Elle est nulle pour faire de grandes et belles phrases, la plupart du temps, elle s'exprime à demi-mots. × elle ne comprend rien à la beauté de la vie.